A Joseca
Tu
cabeza es un plano de metro
la
mía es un desierto en donde morir
en
dos tipos de letra.
No
se si prefiero desfilar ante el dictador
por
las perfectas,
jodidamente
perfectas,
líneas
del metro
o perder cada partida
cada
intento de deciros lo que pasa
por
mi desierto
cuando
la primavera
se
queda en el rellano
castigada
por
no llamarme en toda la noche
o no haber aprobado en septiembre
las
ganas de vivir
al
margen de tanta línea neuronal
y tan pocas ganas
de
salirse de la carretera.
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