Conseguí lo que siempre codicié
y soy más infeliz que nunca
dime tú amiga mia:
¿Es esta la maldición
de la raza soberana?
Un juego de azar
donde pierde el que gana.
martes, 18 de octubre de 2011
En el olvido
La silla con traje de soledad
aguarda sobre un polvo especial,
recordando duramente como:
coincidimos en la fría nieve,
hace cerca de dos meses, cuando
me ofreció su veneno negro por
cada salvavidas de mis sueños.
Soy un verso náufrago
Por inhiesto eres esclavo pinar
de los nidos, sus pájaros y cantos.
por tu nieve eres montaña deshecha
a cada nota del arpa de Flora.
en la negrura de la torre ausente
soy un verso náufrago de tu lluvia.
Déjame una palabra sin acento
-un tormento de los ciegos- que suena
con fiereza la espuma de este mundo.
Deja mi espíritu solo y silente
que tu viento desnude mis cortinas
tú, apaga con tu beso, mi nombre.
Y en el fragor de las palabras
entra también la noche.
Caballero Bonald.
Entra la noche en los bosques
humana alfombra que cubre
innombrables esquinas de mi alma
que la Historia no puede lapidar.
entra la noche en las aves,
de las ramas torcidas del manzano,
vaciando las copas que las sombras
beben en la oscuridad.
Entra la noche en los pasos
lentos del pasado: en el olvido.
cierra los ojos del hombre
que no soporta su debilidad.
entra la noche ávida en las distancias
convexas de tus sábanas
en el hombre y su costilla
que bailan en la aguja de esta noche.
lunes, 20 de junio de 2011
Ella sabe, ella sabe
Os pongo en aviso
que hoy el viento, es viento
que fueron tomadas
dieciocho altiveces
de dieciocho torres
ella sabe.
Que fueron afilados
los picos de los mochuelos
robando la sangre de plata
del pecho del águila
ella sabe.
Esa madre del viento
que llevó a las últimas
pieles rosadas al filo
de la última cumbre
ella sabe.
Hoy, dichoso el que vea
a ese rizo de orgullo
a esas alas de madre
sin volver la vista atrás
pero ay del que la vuelva
que volverá a este nido
Que no sabrá,
que el viento
hoy es viento.
Hoy he salido
Hoy he salido
a la calle del invierno
seguí el camino del olvido
la hilera de hormigas
hasta el cadáver de mi mismo
decrépito y encorvado
por la lluvia del otoño
Pero no importan
los orines de esos
y otros perros,
porque en mis ojos,
vi en el iris quemado
una mirada blanca,
que no traje de la tierra,
de la tierra, que hoy
me come.
19/5/11
jueves, 2 de junio de 2011
Viaje, Poesía
A Álvaro Cruzado en su cumpleaños:
Caminas junto a mi
en este viaje de poesía
a través del paseo
de tristes y felices
allí, en nuestro lugar
temo que aparezca la inspiración
y te susurre al oído
esos versos imaginables
que ensombrecen mi guitarra,
entonces pienso:
Tú, que esculpes el papel
dando forma a los sentimientos,
que plasmas sueños y
pesadillas que erizan al leer,
mago de la metáfora que
conviertes a tu antojo
en herramienta y juguete.
Tú, hermano de pluma
amigo de infancia,
compañero de viaje:
¿ A qué esperábamos
para emprender viaje?
26 mayo 2011
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