La bombilla está encendida

Cuando el poeta es un peregrino.

ANTONIO MACHADO

la bombilla está encendida

y nosotros tan ciegos.

Álvaro,

estaba aquí

(joder)

tan cerca de nosotros,

la estética de lo encendido

la intemperie de la intimidad

el yo

contra

el yo

un espejo roto.

y nosotros que pensábamos

que había algo

ahí fuera

en donde vernos reflejados

era mentira,

lo sabías

yo también lo supe

¿cuál fue el último disfraz

que cosimos

con la piel de alguna juventud

sobre el rostro de la indiferencia?

¿con qué certeza

crees haberte enamorado

con la luz apagada

y el yo descosido?

no luches más porque amanezca para todos

no vuelvas a comprar la ternura

no persigas más un verso eterno

la revolución

estaba aquí

eras tú, amigo,

y ahora

con media luz me basta para ver

con media ola escucharé tu voz

con medio verso

caminará el poeta.

Hay más destino que necesidad

Hay más destino que necesidad

en todo lo que hacemos juntos

y eso hasta tú lo sabes,

porque yo no parto mis horas

para contestarte

o para escuchar alguna de las canciones

con las que estoy escribiendo este poema,

porque tu no eres cualquiera,

pero a cualquiera si le gustaría parecerse

a ti,

al menos poder compartir

un poco de la corrección perfecta

de esas palabras que salen por tu boca,

a veces tan malditas y otras tan promesas,

que sería capaz de vivir con una de ellas

para, por, y hasta siempre.

Otras veces, juego a decirte verdades,

aguardando a que me dediques un Te quiero Igual,

o aunque eso no sea posible,

espero que seas capaz de escribirme

en un mapa lo suficientemente grande

dónde está ese lugar a través del cual

se puede ver la ventana de tu dormitorio.

Perdido

Dicen que estoy un poco perdido

pero no saben que me he partido los huesos

contando tus ausencias,

sueles desaparecer con un poco de magia

esa que saboreo los viernes

y algún que otro sábado,

esa actitud que me dice: “desnúdate”,

olvídate de las formalidades y de apagar la luz

así podrás contarme otra vez

que ocurre en los silencios de mi cuerpo,

tú sabes de mis debilidades,

por eso me arropas siempre

con un singular cariño que oscila entre el amor

y un poco de tristeza,

me dices “sé fuerte” pero sabes que soy un cobarde

que cuando empieza una guerra,

soy yo el que guarda los cuchillos

porque no me gusta ser sincero,

no me gusta herir-me,

me susurras, como si fuera secreto,

no te hagas daño otra vez

pero se te olvidaba

que ya había empezado a escribir.

Se fue sin decir llámame un día

                      "Se fue sin decir llámame un día"

                                        Joaquín Sabina                     

Últimamente me cuesta recordar

ese sueño,

que me obligaba a empezar diciendo

que la vida es una mierda,

que no importa como lo hagas

subirás la falda equivocada

o besarás unos labios sin haber

sido invitado.

Siempre empezaba igual

las conversaciones,

un tren que se va,

una ventana que se rompe,

una calle que no me ha enseñado

a besar.

Sin embargo he de deciros

que hay veces,

en las que algún error acaba

acertando la pregunta,

entonces,

la soledad se hunde,

los trenes se quedan,

subes la falda correcta,

y besas unos labios que arden

con un poco de whisky,

esas veces

piensas que no es tuyo el error,

hasta que te despiertas

observas que no está su ropa

pero si sus arañazos,

y te das cuenta que

se fue sin decir llámame un día.

Vuelves a esa mierda de vida,

sin un te quiero y con más de un te olvido.

Lo que le importa a la gente

A la gente no le importa
el color de tus labios
a no ser que te inventes alguna mentira
de esas con las que te haces arquitecta
de más de un sueño
que nunca se acaba y por eso nunca se cumple.

A le gente solo le importa saber
cómo te desabrocho los botones de la camisa,
dónde dejamos los abrazos cuando no estamos en la ducha,
cuando fue la última vez que la cima
del mundo empezaba desde tus pies,
por qué nos parábamos a saborear algunos versos sin rima,
pero sobre todo,
qué hacía para volar cada día con la ropa destrozada
y un poco de maquillaje en el ruido de mis pasos.

A la gente no le importa por qué iba a verte a tu portal,
ni cuándo me regalabas el destino de una noche.

No le daban importancia
a los detalles que escriben las historias con puntos y seguidos.

Lo que ellos no saben,
es que a mi si me importa
el color de tus labios.

Lo que pueda contaros

    “Lo que puedo contaros

      es todo lo que sé desde el dolor

       y eso nunca se inventa”

                                 Javier Egea

Lo que pueda contaros

será siempre una pequeña revolución

que se estanca en mi vida,

o, pocas las veces,

se cambia de estación.

He conquistado

algún que otro naufragio.

también me han conquistado

con pequeñas palabras sin motivos.

Las cosas no suceden por azar,

normalmente hay algunos labios sueltos,

un poco de arena en los zapatos

y algunas horas de más.

Nosotros aprendemos desde el dolor.

Cuando te olvidas de tus pasos

sientes que tu vida se va quedando muda

mientras guardas una bolsa

de soledades envenenadas entre tus manos.

Siempre hay que tener cuidado con el suicidio,

ya que siempre quedan farolas encendidas

antes de que el último barco pueda huir,

entre el sabor salado de sus mejillas,

o una casa que se destruye sin tus abrazos.

Ese instante

Acaba de llegar ese instante

donde sé que olvidarte de mí es lo más sencillo.

He aprendido como trabajarme tus sonrisas,

como hacerte sentir que las sábanas

al final acaban sin respuestas.

Ha llegado ese instante,

donde el tiempo pasa por el agua del mar

ese sabor que desprenden tus mejillas.

Tengo que saber como reinventar mi piel

buscar las soluciones

que ni los héroes han podido encontrar.

Vivo ese instante,

donde los límites empiezan

porque aún no conozco ni tu nombre,

o puede que si,

pero se me olvida para poder preguntar

por ti,

para que así sientas que hay una ausencia

que me acompaña.

Vivo ese instante.