Olvidados naranjos

Han venido los olvidados naranjos,

desarraigados de su patria querida,

a cobrarme los minutos ausentes

de su olor con el canto cercano del mar.

Y parezco un extraño que duerme

más allá de las fronteras nocturnas,

acordándome del último paseo

por la herida luna helada

que recorría esta desilusión

que está cansada ya de despedidas.

Pero no hay camino sin olvido.

Poco a poco la tarde va desnudando

las conchas que deshojaron su color

para recordar su melena en el viento

y romper la distancia abstracta

que inunda nuestros ojos enfermizos.

Huyamos del asesino diario,

busquemos el camino improbable

del reencuentro,

que afloren nuestros deseos

para conocer la tristeza del destino.

Ondeantes Banderas

                                         Para vosotros

Recuerdo mis ojos temerosos

deslizarse en despedida

sobre el pájaro de acero.

Era un peligroso juego de amistad

cuando comenzamos

a destrozar el tiempo

mediante unos simples nombres.

La historia decidió amanecer temprano,

tocando puerta a puerta

y ahora amistad a amistad,

llama para despedirse.

No ha sido un simple caminar

todas estas mañanas,

turbias y rezagadas,

eran historias que jugaban

en las esquinas y

que a veces cruzaban juntas

por los semáforos.

Y ahora que ha pasado el tiempo,

nos amenaza el delicado sabor

salino que contienen las llaves

que cerraran nuestros cuartos

y esta historia,

un río que se ahoga

con los kilómetros y los días.

Aunque hemos hecho nuestras

muchas miradas,

alguna sonrisa obligada y

ciertos besos con un límite inseguro,

también podemos decir

que Dublín es nuestra,

más allá de cualquier ondeante

bandera.

Ni Siquiera

Hoy ni siquiera necesito que aparezcan

las alfombras y los espejos
pero Ángeles Mora sigue
escribiéndome los poemas en la lluvia.

Robándome un segundo antes

una generación antes
un espasmo de rebeldía antes
de que piense cada palabra
como una maleta
o como un beso en el portal.

Puede llegar a ser desesperante

cuando las manos agrietadas coinciden
cuando los nombres de un amor son los mismos
cuando hasta esquivar sus palabras
es otra forma de repetir los pasos de una madre.

Ni siquiera necesito abrir las páginas

releerlas
o estar
en las veces que no estuve
sólo me hace falta
salir a tender la prudencia
abriendo el portal
recogiendo el beso empolvado
y la maleta tibia
y huir de casa
sin mirar atrás.