miércoles, 30 de mayo de 2012

Un día cualquiera


                             Para aquellos que estaban y no estaban                                                                 


He tenido que esperar al azote
sobre mi cama grisácea,
donde me bebo la soledad
y algunos recuerdos me devoran,
para saborear por fin una simple sonrisa.

Era uno de esos días en los que
se soplan velas y se piden deseos.

Me desperté sobresaltado
no veía más que oscuridad
algo que me cubría las manos
y se me había olvidado hablar.

Tuve que esperar al vibrar tenebroso
de los árboles y al sonido del agua
gritando mi nombre,
para que se me desataran las manos
coger un poco de tinta y
poder contarte que allí,
donde comencé a comprender la vida
mientras caminaba cegado por la
rebeldía del sol,
se rompió la quietud del cielo y
apareció esa melodía de los sueños
que nos acompañan desde el inicio
del camino.

miércoles, 23 de mayo de 2012

La Caja de Cerillas



Últimamente
me estoy poniendo serio con mis estudios
por eso voy a clase
y como es como si no estuviera
las lecciones de Geografía Humana
me están regalando muchos poemas.

Aquí sigo dormido en la caja de cerillas
pidiendo un poco de gasolina.
Desde la ventana no puedo ver demasiadas cosas
pero sí que recuerdo otras ventanas en pisos más altos
en un décimo apurando el trabajo de las pirámides
en un decimoprimero poniendo en la puerta
del despacho de nuestra profesora:
“Ahora vuelvo, que estoy chupándosela a mi jefe”
en un decimosegundo atrancando ascensores
con 25 personas para la capacidad de 18…
¡Eso sí son ventanas!
Y desde ahí sí que recuerdo,
como los niños -que escuchan lo que negamos-
que volar es fácil
y ver
en las inmaculadas fachadas de Caminos
el humo que asciende por la Historia
hasta 1936 de forma figurativa
y desde entonces, y hasta Dios sabrá cuando
un humo que se pega
como si fuesen cadáveres ahumados
o una humanidad que sigue ascendiendo por el cielo
al mismo ritmo que miro las cerillas
con la angustia de verse repetir las cosas.
el humo viejo nos deja una ciudad universitaria
gris de tanta materia
gris de tan pocos momentos
de esos que necesitamos.

Cuando las cosas estén verdaderamente feas
y dejemos la caja vacía de cerillas
y la calle sea la solución
aunque no se si definitiva
espero
y tampoco se si temo
espero
no acordarme
en ese momento
y en esa sangre
de este poema.

Apuntes y Cartas de Amor


Yo no te invento: estás.
ÁNGELES MORA


Estaba cogiendo mis apuntes de Filosofía Clásica:
La naturaleza de los seres es…

Yo te enseñé los cristales rotos
tú me recibiste con tu boca terrosa
nos aburrimos de tanta vejez
en nuestros nombres.

Estando entre los muros como el sordo
entre las manos como una marioneta
aquí te veo frente al vidrio
frente a las olas que escondimos
en la alfombra.

Aquí se pasan los minutos
aquí morimos y las agujas cuentan
aquí somos y aquí seremos en el mundo
sin crines, sin farolas, sin palabras
porque aquí
no estás.

Volver Atrás Cada Palabra


Volver atrás puede ser
como estos chopos en cadena
como palabras sobre la lluvia.

Quisiera decir que soy libre
pero a veces dependemos
de cómo suenen las palabras
un martes
o las penetraciones
en cualquier día de la semana.
Por eso
prefiero decir
libertad
no es por ser nominalista
pero el poeta debe sangrar
en estas cosas
como la ciencia que se desgasta
en los anteojos de un viejo científico.

Volver atrás también puede ser
escribir.

Volver atrás y empezar el papel
en blanco
y saber que cada línea
es una calada que va cercando
la cuerda del significado de las cosas
hasta ahorcar las mismas cosas.
No es por ser nominalista
pero la palabra libertad
existe en mí
y decir que soy libre
auténticamente libre,
como una L, una I
una B, una E, una R
una T y A acentuada:
L-I-B-E-R-T-Á
escritas de corrido en la constitución…

Porque ponerle nombre
es tan innecesariamente venenoso
como tirar espejos al mar.

Las pintadas de un grafiti
las palabras de un padre y su abrazo
por mucho que sea
su abrazo
a pesar de que hayamos inventado la palabra
ocho letras para encerrar
la libertad
¡Gran triunfo de nuestro tiempo
hemos detenido a alguien
con eso basta para calmar la conciencia!

Volver atrás cada palabra
y cada intento de decir

No es por ser nominalista
ni seguir volviendo atrás
con cada página del diccionario

Pero la libertad murió
cuando quisimos pronunciarla

Y sigue
sin sonarme ni los martes
ni cualquier día de la semana
que soy libre.

martes, 22 de mayo de 2012

Indignados


Ha pasado un año desde que comenzó la guerra
ya sólo quedas tú en pie,
has batallado con todos nosotros
pero apenas podemos darte apoyo
que vaya más allá de lo incomprensible.


Nosotros no importamos.


Ellos creen en el poder que tienen entre sus manos
como si pudieran controlar
la tempestad de estas miradas,
la forma de pensar,
esa gran esperanza que recorre las plazas
a la que tú le das formas, haces que sea,
nos ofreces la posibilidad de creer en ella.


Te has dado cuenta que no estás sola
aquí estamos gritando en las esquinas
de cualquier cárcel, bajo el amparo del tiempo
y con la caída de la noche
ellos, los poderosos, te temen
aunque nuestras voces quiebren
tú seguirás viva corriendo por las calles
reclamando desde cualquier tejado
con tu sonido penetrante la igualdad,
y la verdad.


Ellos, los poderosos aún no saben utilizarte
y cuando te usan te llenan de vacío.


Las protestas llevan tu nombre
¿Te diste cuenta de tu fuerza?


Eres capaz de tumbar al mayor gigante,
a ese ejército que apenas nos escucha.


Todo depende de ti,
disfrázate de sátira, crítica, propuesta o rebelión,
concédenos la oportunidad que se quedó
en el viento que salía de sus bocas.


Todo empieza y termina por ti.


¿Verdad palabra?

martes, 15 de mayo de 2012

Plano de Metro



A Joseca

Tu cabeza es un plano de metro
la mía es un desierto en donde morir
en dos tipos de letra.

No se si prefiero desfilar ante el dictador
por las perfectas,
jodidamente perfectas,
líneas del metro
o perder cada partida
cada intento de deciros lo que pasa
por mi desierto
cuando la primavera
se queda en el rellano
castigada
por no llamarme en toda la noche
o no haber aprobado en septiembre
las ganas de vivir
al margen de tanta línea neuronal
y tan pocas ganas
de salirse de la carretera.

domingo, 13 de mayo de 2012

Copenhague

Todo comienza con un simple título,
no importa apenas si aparece tu nombre
o cualquier secreto que quisieras contarme,
sólo yo sé como empezará todo,
porque me encargo de darle
cuerda poco a poco a las noches
aunque ellas sepan demasiado bien
que todo tiene que seguir hasta tu perfume.

Otra vez, un poco más lejos del parque
desde donde los suspiros partían lejanos
más allá de cualquier horizonte gris,
nos acabábamos el último aire de elegancia
que surgía de nuestros labios.

Ambos le buscaremos nuestro sentido
al último o al primer verso de este poema,
por fin comprenderemos porque la espuma
del mar enfurecido grita tu nombre,
porque entre los raíles de los trenes
apareces y desapareces como un espejismo.

Todo tendrá su razón, y apenas quedará
nada por decirnos,
simplemente nuestros números de teléfono.
Nos conocemos demasiado.

Porque ya todo tiene sentido,
me sé el laberinto de tu espalda y ya soy
incapaz de perderme.